Сгорающие в любви!

Добавлено: Пн Сен 05, 2016 6:44 pm

Мне эта женщина никто,
А вот на сердце, как ни странно,
От голоса ее светло,
От нежности ее туманно.

Она умеет принимать
Жизнь благодарными глазами,
И в удивленье замирать,
И разговаривать с цветами.

В ее глазах на все ответ.
Глядит - и душу озаряет,
Как будто превратиться в свет
Ей сложности не составляет.

Не то чтоб раньше был я слеп,
Но только нынче стало ясно,
Мне очень нужен этот свет,
Им жизнь становится прекрасна.
Игорь Ляпин

Добавлено: Чт Сен 15, 2016 8:30 pm

Если поезд ушел, надо как-нибудь жить на вокзале:
в туалете, в буфете, под фикусом пыльным, у касс,
ибо нам небеса это место и век навязали,
как вовек полагалось верхам: не спросивши у нас.

Надо ставить заплатки на платья и ставить палатки,
разводить не руками, а кур, хризантемы, костры,
и Писанье читать, и держать свою душу в порядке,
и уехать хотеть за троих, то есть как три сестры.

И кругами ходить, как в тюрьме, по сквозному перрону, -
и понять, и проклясть, и смириться, и все расхотеть,
и без зависти белой смотреть на дуреху ворону,
что могла б и в Верону на собственных двух улететь.

И на этом участке планеты дожить до рассвета,
и найти себе место под крышей и солнцем в виду
раскуроченных урн, и дожить до весны и до лета,
и в тетрадку писать, и не тронуться в этом аду.

И стоять на своем, и пустить в это месиво корни,
и врасти, а потом зацвести и налиться плодом,
ибо поезд ушел в небеса и свистки его горни,
но остался вокзал, на котором написано: «Дом».
после 8.30мин Инна Александровна(автор) Rolling Eyes

читает сама

стихи в начале части 5 (Надежды Кондаковой), тоже Клево!

Добавлено: Вт Авг 22, 2017 12:30 am

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

Борис Пастернак

ПОЭЗИЯ

Опираясь на смерть,
На конец неизбежный,
Ты игривой волной
Робкой, бережной, нежной,
В неуёмной тоске
Этот фаллос ласкаешь
И себя без него
Никогда не узнаешь.

Добавлено: Сб Ноя 25, 2017 8:01 pm

Одна из самых трогательных историй жизни Маяковского произошла с ним в Париже, когда он влюбился в Татьяну Яковлеву.
Между ними не могло быть ничего общего. Русская эмигрантка, точеная и утонченная, воспитанная на Пушкине и Тютчеве, не воспринимала ни слова из рубленых, жестких, рваных стихов модного советского поэта, «ледокола» из Страны Советов.
Она вообще не воспринимала ни одного его слова, — даже в реальной жизни. Яростный, неистовый, идущий напролом, живущий на последнем дыхании, он пугал ее своей безудержной страстью. Ее не трогала его собачья преданность, ее не подкупила его слава. Ее сердце осталось равнодушным. И Маяковский уехал в Москву один.
От этой мгновенно вспыхнувшей и не состоявшейся любви ему осталась тайная печаль, а нам — волшебное стихотворение «Письмо Татьяне Яковлевой» со словами: «Я все равно тебя когда-нибудь возьму - Одну или вдвоем с Парижем!»
Ей остались цветы. Или вернее — Цветы. Весь свой гонорар за парижские выступления Владимир Маяковский положил в банк на счет известной парижской цветочной фирмы с единственным условием, чтобы несколько раз в неделю Татьяне Яковлевой приносили букет самых красивых и необычных цветов — гортензий, пармских фиалок, черных тюльпанов, чайных роз орхидей, астр или хризантем. Парижская фирма с солидным именем четко выполняла указания сумасбродного клиента — и с тех пор, невзирая на погоду и время года, из года в год в двери Татьяны Яковлевой стучались посыльные с букетами фантастической красоты и единственной фразой: «От Маяковского». Его не стало в тридцатом году — это известие ошеломило ее, как удар неожиданной силы. Она уже привыкла к тому, что он регулярно вторгается в ее жизнь, она уже привыкла знать, что он где-то есть и шлет ей цветы. Они не виделись, но факт существования человека, который так ее любит, влиял на все происходящее с ней: так Луна в той или иной степени влияет на все, живущее на Земле только потому, что постоянно вращается рядом.
Она уже не понимала, как будет жить дальше — без этой безумной любви, растворенной в цветах. Но в распоряжении, оставленном цветочной фирме влюбленным поэтом, не было ни слова о его смерти. И на следующий день на ее пороге возник рассыльный с неизменным букетом и неизменными словами: «От Маяковского».
Говорят, что великая любовь сильнее смерти, но не всякому удается воплотить это утверждение в реальной жизни. Владимиру Маяковскому удалось. Цветы приносили в тридцатом, когда он умер, и в сороковом, когда о нем уже забыли. В годы Второй Мировой, в оккупировавшем немцами Париже она выжила только потому, что продавала на бульваре эти роскошные букеты. Если каждый цветок был словом «люблю», то в течение нескольких лет слова его любви спасали ее от голодной смерти. Потом союзные войска освободили Париж, потом, она вместе со всеми плакала от счастья, когда русские вошли в Берлин — а букеты все несли. Посыльные взрослели на ее глазах, на смену прежним приходили новые, и эти новые уже знали, что становятся частью великой легенды — маленькой, но неотъемлемой. И уже как пароль, который дает им пропуск в вечность, говорили, улыбаясь улыбкой заговорщиков: «От Маяковского». Цветы от Маяковского стали теперь и парижской историей. Правда это или красивый вымысел, однажды, в конце семидесятых, советский инженер Аркадий Рывлин услышал эту историю в юности, от своей матери, и всегда мечтал попасть в Париж.
Татьяна Яковлева была еще жива, и охотно приняла своего соотечественника. Они долго беседовали обо всем на свете за чаем с пирожными.
В этом уютном доме цветы были повсюду — как дань легенде, и ему было неудобно расспрашивать седую царственную даму о романе ее молодости: он полагал это неприличным. Но в какой-то момент все-таки не выдержал, спросил, правду ли говорят, что цветы от Маяковского спасли ее во время войны? Разве это не красивая сказка? Возможно ли, чтобы столько лет подряд… — Пейте чай, — ответила Татьяна — пейте чай. Вы ведь никуда не торопитесь?
И в этот момент в двери позвонили… Он никогда в жизни больше не видел такого роскошного букета, за которым почти не было видно посыльного, букета золотых японских хризантем, похожих на сгустки солнца. И из-за охапки этого сверкающего на солнце великолепия голос посыльного произнес: «От Маяковского».

Добавлено: Вс Ноя 26, 2017 10:18 pm

mitiay, очень красивая история, вернее, легенда, взятая из жизни.

Добавлено: Пн Ноя 27, 2017 9:09 pm

Elizabet - поразительные откровения, спасибо что поделилась(оставляю здесь).

Цитата:

Милосердие римлянки ( Эта картина в Эрмитаже меня в детстве очень поразила. Отец умирает в тюрьме. Дочери разрешили его посетить, но еду отобрали. Узник был обречён умереть от голода. Это было назначенная для него казнь. Дочь, кормящая мать, напоила старика молоком).

Здравствуйте, мистер бог, это я, Анна.
умерла от интоксикации нежностью
четвертого откября в собственной ванной.
Я была размашистой, дерзкой, странной:
поливала цветы, слушала ив монтана
носила платья в горох и чулки, конечно же.
у меня, Анны, было пять кошек и не было детей никогда.
мое тело не содрогалось от боли, не плавилось под ножом и -
я была прямоходящая и ломкая словно слюда,
играла с прохожими в го, бинго и города
по ходу меняла правила, выигрывала всегда
и всем напиткам предпочитала боржоми.

Здравствуйте, мистер бог, это Анна
мы договаривались о встрече еще на прошлой неделе.
но Вы опять все проспали, не вставали два дня с дивана
и видимо поэтому меня-то и проглядели.
здравствуйте, я к вам все-таки достучалась,
дошла, добежала, доехала, долетела
я вас имено так себе представляла: вылитый Уго Чавес,
вот мы и встретились. значит, уже полдела.

А теперь скажите, зачем все это было? Зачем я жила на свете?
моя мама все девять месяцев мечтала ведь об абороте
кто-то же должен теперь мне уже ответить.
Вот это рождение, школа, мужчины эти,
все это со мною было - какого черта?

В свои тридцать два влюбилась опять как дура:
мыла квартиру, ждала его вечерами
ужин готовила, прятала партитуру,
чтобы не догадался, что пианистка.
А кошек к маме возила, тоже чтобы не догадался,
а он извертелся весь, изолгался
между двумя женщинами, начальником и долгами.

Но только он называл меня так "малышка",
целовал за ушком, гладил мои ладошки....
Мистер бог, скажите мне как это вышло,
такая нежность скопилась в моем подвздошьи,
что только и оставалось, что затрелиться,
порезаться, утопиться ли, травануться...

Здраствуйте, мистер бог, я пришла поблагодрить и поклониться.
И знаете что? я планирую все же еще вернуться.

Марта Яковлева

Добавлено: Вт Дек 26, 2017 8:33 pm

Я была...
Время с ним не рискует. Часы стоят.
Лишь секунды крадутся практически вне закона.
И построчные мудрые мысли - бесценный яд,
Принимаются внутрь - как вакцина.

Я была..
У него там семья из двухсот картин –
Чёрно-красные музы присыпаны пылью мрака.
Мы молчали о сложном. Теперь он молчит один.
Мы умели смеяться, когда нам хотелось плакать.

Я была у него.
Отражалась в его зрачках..
Беспринципно, вникая в утопию слов и быта.
Но не стала ни музой, ни звуками от смычка,
Ни фатальной ошибкой
Всё скользнуло мимо.

Я была в Его жизни.
Тишину на слова дробя,
Выбирая цвет чая, вкус утра и профиль снимка.
И осталась победой в не начатой им войне.
Пребывая в несбыточных смыслах.

За что и была - убита.

Добавлено: Вт Апр 24, 2018 12:16 pm

Добавлено: Вс Дек 30, 2018 8:30 pm

Добавлено: Ср Янв 23, 2019 11:42 pm

Трактатов создано немало и поз для пламени любви.
"Анангу Рангу" я читала, найдя её в шкафу, в пыли.
И сердце дрогнуло в тревоге, когда прилипший волосок
Закладкой встретился в дороге, обвив две строчки в завиток.

Учебник, руководство страсти так потускнел пред алтарём,
Хранящим всё ещё светильник, где мы опять с тобой вдвоём.
Стеной священная "двабандха" смех подняла тотчас со дна,
И ясный слух раздвинул штопор, и вот опять я влюблена.

Не позвоню и не позволю, чтоб миг обмана чуть остыл,
В пустыни ветер умоляю, чтобы песка в ил не носил.
Там жил когда-то белый лотос и свежий тонкий аромат.
И дух последний испускаю туда, где будет новый сад.

В него уходит тонна ласки и трепет девственный стыда,
И возвращаются дороги, как с гор бежит домой вода,
Цветы увядшие раскрылись, собрав нетронутый бутон,
И мы с тобой опять родились, забыв движения закон.

Добавлено: Чт Апр 25, 2019 6:32 pm

Добавлено: Вс Сен 08, 2019 8:52 pm

Просветление. Цикл из 8 стихов
Илья Раманов

Учитель

Учитель это тот, кто знает, что он смиренный ученик,
Который вечно постигает Любовь все глубже, каждый миг.

Учитель это тот, кто учит своим примером отдавать.
А не играть в игру "кто круче" – всю жизнь копить, чтоб потерять.

Учителя ты видишь сердцем, когда ключами мудрых слов
Он открывает знаний дверцы, освобождая нас от снов.

Когда весь мир окутан тайной, а мы хотим знать жизни суть,
То мы встречаем не случайно того, кто нам укажет путь.

И вот настал мой час, Учитель мне милостиво дал урок.
Он объяснил, что я не тело, что я не ум, что я не Бог.

Я - вечный дух. Моя природа – Любовь на Бога направлять.
Но Мудрый Бог нам дал свободу – быть с Ним или в Него играть.

Мы сами захотели это – войти в мир тьмы, чтоб стать звездой.
Но осознав Источник Света, мы возвращаемся домой.

Любя Того, Кто безусловно нас любит, как своих детей,
Душа становится свободна от эгоизма всех мастей.

Все личности – частички Бога. Любя Отца, мы любим всех.
Любовь и есть твоя дорога из темного колодца вверх.

Учитель это тот, кто знает, что он смиренный ученик,
Который жизнью вдохновляет достичь того,
что сам достиг.

Добавлено: Пн Сен 09, 2019 7:56 pm

Илья Романов(читает под музыку)

Добавлено: Вт Сен 10, 2019 5:41 pm

mitiay, нашёл? Не стала выкладывать, знала, что ты увидишь. )))

Добавлено: Вт Сен 10, 2019 6:09 pm

Добавлено: Чт Ноя 21, 2019 9:58 am

Ибн аль Фарид "Глаза поили душу красотой..." - Большая касыда (читает Nik Osho)

Добавлено: Вт Дек 17, 2019 11:16 am

Золотое время

Золотое бремя в дне заката
В облаке бесчисленных царей,
Ты ступень, где больше нет возврата,
Сотканная ликами людей.

Это рог, трубящий изобилье,
Это рок небесного дождя,
Тяжелы в том слитке души крылья,
Но и сбросить их уже нельзя.

К Джомолунгме устремились токи,
Оставляя жизни без надежд,
Покоренье так порой жестоко
В треске ставших тесными одежд.

Мать богов вибрирует устало,
Родами пустыми тяготясь,
Богом быть - да разве это мало?
Для чего нести в утробу грязь?

Дух смиреньем позабыл молится
Этой первозданной чистоте,
Покоренье снится, только снится
В предыханье там, на высоте.

Эверест надел на лица маски,
Поставляя жизни кислород,
И идёт, стирая жизни краски,
На вершину яростно народ.

В спящем древе трётся колесница,
Вызывая силами вулкан,
И смеётся радостно возница,
От свободы он сегодня пьян.

Золотая цепь тревожной власти
Пробует дракона разбудить
И волненьем небывалой страсти
Всю природу снова покорить.

Может быть Атлант опустит руки,
И сомкнёт вершину в глубину,
Так окончит все земные муки,
Превращая слово в тишину.

Может быть реактор разомкнётся,
Солнцем источая жизни цвет,
Свет в себе ликует и смеётся,
Говоря, что теням места нет.

Что желает знать чело у века,
Что пытает памятью открыть
И качает пальцами ацтека
Сердце в волнах: быть или не быть? )

Н.Рерих "Капли жизни", 1924

Добавлено: Вт Дек 17, 2019 11:18 am

Моя ночь

О, моя ночь! Ты не темна.
Тебя желаньем ум заполнил.
В такую даль ведёт Луна,
Где я проснулся и всё вспомнил.
О, спутник верный у Земли!
В тебе сокрыта половина.
Пусть не видна, но всё же есть
От родов чудных пуповина.
С тобой дыхание одно.
Я говорю, ты отвечаешь.
У Солнца очень ясный лик,
Но ты мне звёзды предлагаешь.
Зовёшь, манишь: туда, туда!
Где нет границы у простора,
Где всё - движение одно
В гармонии без режиссёра.
Я был в утробе много лет,
И наполнялся её силой.
Потом встречал закат, рассвет,
И незаметно стал Ярилой.
Я рос по дням, и по часам,
И светом дух мой заполнялся.
Теперь и тело мне тесно.
Я есть тот свет - чего боялся.
Я есть тот свет самих глубин,
Он в каждом камушке, травинке,
В улыбке, капельке, грозе
И между скал змее-тропинке.
О, страхи ночь, где же вы?
Вот вы - бежите от желанья,
Скорее в тело, как в тюрьму.
Как вы полны очарованья!
Но свет выходит из могил,
И лица светятся от счастья,
Когда исходит встречный всплеск,
Тепло даря и миг участья.
Мне только ночь расскажет всё,
Откроет книгу, будто крылья.
Я вижу в ней одну волну
От объективного усилья.
Вперёд, назад танцует вальс
Звезда с звездою в отраженьях.
И этот бесконечный транц
Любви свободной без мученья.
Тебя я знал, тобою был.
Ну, как же я себя забыл?!
О, ночь души - сама душа,
К тебе я шёл, всегда спеша,
А от того, что я спешил,
Душа моя, тебя смешил.

Добавлено: Вс Май 03, 2020 7:46 pm

Многие помнят картинку «Утро»: тоненькая девочка в залитой светом комнате делает зарядку. Школьники писали по этой картине сочинения, придумывали для девочки имя, родителей, занятия…

Эту девочку звали Лена. В 1954 году, когда ee мама, художница Татьяна Яблонская, писала эту картину, Лене было 13 лет. На картине «Утро» изображена их комната в киевской коммуналке — на картине она кажется вполне респектабельной, но на самом деле семья жила так бедно, что Лена и ee сестра даже не приглашали одноклассников в гости — стеснялись. Успех у картины был фантастический, репродукции «Утра» висели в каждой второй квартире. Но денег художнице это не принесло. Своих дочерей она воспитывала одна, с мужем, тоже художником, они развелись.

А Лена никому не говорила, что художница Яблонская ее мама, она носила фамилию отца, Отрощенко. Хвастаться ей казалось нескромным, она вообще считала себя серенькой мышкой и старалась держаться в тени.

А в это время на другом конце континента, в Алма-Ате 14-летний Арсен Бейсембинов повесил «Утро» над своей кроватью. Он смотрел на картину и все время думал об этой девочке — где она живет такая, не похожая на других девчонок? И вообще, существует она, или художница ее выдумала? Эта юношеская влюбленность продолжалась несколько лет. Арсен и сам любил рисовать, он мечтал стать художником — может, поэтому ему так нравилось смотреть на девочку с картины. Он окончил школу, поехал в Москву, поступил в Строгановку — Московское высшее художественно-промышленное училище.
И вот тут было удивительное совпадение: Лена тоже окончила школу и тоже приехала из Киева в Строганову.

Арсен поступил в училище легко — он окончил школу с золотой медалью. Лена еле-еле прошла по конкурсу. Арсен был лучшим студентом на курсе. Лена этим похвастаться не могла. Тем не менее, они как-то сразу подружились, и скоро стали неразлучными. Дружба переросла в студенческий роман.

Они долго встречались, а потом Арсен повез Лену в Алма-Ату. В его комнате над кроватью так и висела репродукция «Утра».

И только тут потрясенная Лена призналась:

— Ты знаешь… Это я.
Арсен почувствал, как внутри у него все запело от радости. Он тоже признался: эта картина — его талисман.
После этого сомнений у Лены больше не оставалось. Они с Арсеном поженились, уехали в Казахстан. Жили, радовались, любили друг друга. Иллюстрировали детские книжкии, рисовали мультфильмы, воспитывали сына. Прожили всю жизнь душа в душу. Сорок лет как один счастливый день.

B 2000 году Арсен умер от тяжелой болезни. Девочка с картины «Утро» осталась жить без него. Ту самую репродукцию потеряли во время переезда, но Елена всегда бережно хранила другой свой портрет. Арсен набросал его карандашом вскоре после знакомства, и написал на обороте:
«Я тебя люблю, ты этот рисунок не выкидывай».
подробнее факты в ссылке

Добавлено: Пт Июн 19, 2020 11:06 pm

Этот мир, сотворенный из нашей любви к пустоте

Многие ученые люди не извлекают пользы из своих знаний:

это те, кто держит знание в памяти,

но не влюблен в него.

Прошлой ночью я узнал,

Как стать возлюбленным Бога,
Жить в этом мире, не называя ничего своим.

Я заглянул в себя,

и красота моей собственной пустоты
Наполняла меня до рассвета.
Она окружила меня, подобно рубиновым копям.
Ее цвет одел меня в красный шелк.

В пещере моей души

Я услышал голос возлюбленного, восклицающий:
«Пей прямо сейчас! Пей прямо сейчас!» —

Я глотнул и увидел безбрежный океан —

Волна за волной ласкали мою душу.
Возлюбленные Бога танцевали вокруг
И хоровод их шагов

Становился огненным ожерельем у меня на шее.
Небеса призывают меня своими дождями и громом —

Сто тысяч восклицаний,

Однако я не слышу их...

Все, что я слышу, — это зов моего Возлюбленного.