|
Автор |
Сообщение |
Дхарма Махант
Сталкер.
Пол:
Зарегистрирован: 23.11.2006
Сообщения: 22646
Откуда: Кобристан.
|
Добавлено:
Пн Мар 21, 2011 2:53 pm |
|
Такие вот жизнь и смерть. Не смог равнодушно пройти мимо сего графоманства. Почитайте, это может быть поучительным.
Как я хоронила папу.
Зомби-трэш, часть первая.
Давно собиралась написать про это. Возможно, даже с целью самопсихотерапии. Только, прежде чем перейти к фабуле, требуется некий вводный курс. Чтоб вы меня не сочли бесчуственной сволочью (которой я, по моему мнению, всё же иногда на самом деле являюсь).
Писать буду по частям. Два или три раза. Как пойдет.
Значит, так. С папой моим я была знакома плохо. По семейной легенде он был послан мамой в пешее эротическое путешествие, когда не пришел и даже не позвонил в день моих родов, а отметился лишь на следующее утро звонком в больничную палату со следующим текстом, произнесенным не вполне трезвым голосом: "Милочка, я жду тебя через полчаса у метро "Парк Культуры".
Следующие пять лет он отсутствовал. Потом маме позвонил его отец – мой дед (большая шишка) умоляя её "спасти сына", который от элитных коньяков через аэродромный спирт перешел к самогону и еще какой-то, уже не алкогольной, гадости. Мама искренне попыталась. Кончилось всё её паническим бегством по лестнице с седьмого этажа от пьяного типа с кухонным ножом. Папочка не выдержал крутых виражей в районе третьего и загремел мордой о батарею. Дальнейшие четыре года информации о нем не было.
Когда мне было 9, с ним случилась ремиссия. Он пришел в гости и они, вместе с мамой, долго морально готовили ребенка к факту, что этот непонятный косноязычный красноносый субъект является его очень близким и родным человеком. Я догадалась сразу, но не стала портить спектакль. Когда папа убедился, что какого-то сногсшибательно-восторженного эффекта новость на меня не произвела, он стал выяснять за какую футбольную команду я болею. Я, честно говоря, не болела ни за одну и вообще спортом интересовалась мало. Тогда он мне объяснил, что болеть надо за "Спартак" и только за него. И повторил эту глубокую мысль еще раз пять или десять. Ничего рационального против этого знаменитого клуба я не имею, но ощущение неловкого омерзения у меня было настолько сильно, что когда я стала интересоваться спортом, мой организм выбрал болеть не "за", а "против". В стиле: "Голосуй за любую команду, кроме "Спартака"...
После этой очной ставки папа снова пропал. Возможно, я не смогла дать ему достаточно дочерней любви. И вообще, оказалась не того пола, как было нужно. Ну, извините. Повторное же знакомство мы с ним свели лишь когда мне было уже за 20, и при весьма невеселых обстоятельствах. Отец внезапно позвонил маме и сообщил, что он умирает. А в дополнение - его уже лично посетил давно покойный брат, после чего ограбил местный священник.
______________________________________________________________
Как я хоронила папу. Зомби-трэш, часть вторая. Красная шапочка.
В общем, надо было ехать. Мама настаивала. Ситуация осложнялась тем, что сама мама меня поддержать никак не могла, ввиду домашнего постельного режима после тяжелой операции. Просить кого-то из института меня сопроводить было не с руки - не хотелось трясти грязным семейным бельем при тщательно взращиваемом имидже длинноногой, успешной во всём красотки-интеллектуалки из элитно-артистической среды. Это, кстати, непросто с больной мамой на руках и весьма ограниченными финансами. Так что на встречу с восставшими покойниками и оборотнями в рясах я решила ехать одна. Полная сумка еды через плечо (влючая пирожки) и красный берет на голове довершали полусказочную картинку.
Из оружия у меня с собой был неполный баллончик перцового газа (часть уже израсходовала на одну агрессивную собаку). Немного тряслись ноги.
Местом назначения являлся довольно роскошный загородный дом на краю сельского поселения. Машины у меня тогда ещё не было, так что я добиралась на электричке. Дорога – без приключений, серые волки, видимо, были напуганы разгулом местной нечистой силы. Вошла в незапертую дверь. Он лежал, сжавшись в комок, на кровати рядом с русской печью. Услышав мои шаги - открыл глаза. Как-то помогла сесть, накормила немного (там был пустой холодильник), сделала чаю. Человек в свои 48 выглядел на 70... Тогда и состоялся самый тяжелый разговор в моей жизни. Вот, что я из него узнала:
– У него диагноз - неоперабельный рак мочевого пузыря с обширными метастазами. Позавчера он сумел сбежать на такси из больницы, чтобы умереть дома. Сильные боли, от них сдаёт сердце. Но врачей-сволочей он проклял и к ним никогда больше не обратится.
– Жизнь он прожил абсолютно зря. (Интересно, кто из нас в самом конце жизни произнесёт похожие слова. И как надо жить, чтобы их не произнести).
– Он всегда любил мою маму, но очень её боялся, поэтому не мог с ней быть вместе. Он просит моего прощения за то, что был неважным родителем. Своего отца и мачеху он тоже проклял. Отца за то, что сначала давал любые деньги, развратив его, а потом, наоборот, не давал. Мачеху - за то, что она сука.
– Прошлой ночью приходил покойный брат и стоял перед окном. Отец ему сказал: "Ты же умер, уходи!" А брат ему ответил... Отец сказал: "Понятно, что он ответил, я и ждал этих слов". Мне было не совсем понятно, но я промолчала. Надо сказать, что брат много лет назад повесился на этой самой даче. В семье были слухи, что это мой отец его повесил, воспользовавшись крайним опьянением родственника. Переход события из сферы слухов в уголовную сферу был пресечен дедом.
– Он с утра вызвонил священника. Пришел молодой парень в рясе и с православным крестом. Отец дал ему пять тысяч рублей. Тот что-то такое поделал, пока отец пил свое лекарство (леспенефрил - это спиртовой настой какой-то травы. Думаю, судя по дозам - там скорее играл роль спирт, чем растение). Потом отец отключился, а священник, проследивший место хранения денег, спёр, по словам папы, полмиллиона - всё, что было. После чего отец проклял и церковь.
Были ли на самом деле эти деньги - мне неизвестно. Вызывать милицию отец отказался. Врачей - тоже. Насчет призрака - всё, что могу сказать - это то, что под окном отпечатались на размокшей от дождей земле следы тяжелых больших сапог. Носят ли привидения сапоги, я не в курсе.
Всё это было тяжело. Болела голова. Но история только дошла до своего экватора. Причем, возникло ощущение, что если это сравнивать с фильмом, то в его середине произошла смена режиссёра. У мастера саспенс-трагедии эстафету принял мастер черного фарса.
______________________________________________________________
Как я хоронила папу. Зомби-трэш, часть третья. Цвет жопы.
Долго ли коротко ли, этот день закончился и я снова оказалась в своей московской цитадели. Минуло два дня. На третий, часов этак после полудня, меня позвала к себе мама. У нее был очень встревоженный вид. Я узнала, что кто-то звонил на городской телефон, но молчал. Но не глухо, а дышал. И вообще, у папы уже должны были кончиться продукты, а на звонки он не отвечает... Она могла не договаривать, я обреченно пошла собираться.
Магазин – жратва – вокзал – электричка – перрон – 20 минут пешком... Это всё на автомате. С одной мыслью. ОН звонил попрощаться, услышать в последний раз мамин голос. И сейчас я войду на дачу и увижу висящий в петле труп. Наверно, на том же самом месте, где висел его брат. Я не знала, где это произошло, но ясно представлялась потолочная балка посредине большой комнаты. Почему-то меня занимало - буду я визжать или не буду. Решила не визжать. Калитка – тропинка – незапертая дверь. Открыла, потом уже постучала для чего-то. Действительно, зачем стучать, всё ясно уже... Никто не ответил. И на голос тоже. Вдохнула, прошла, медленно заглянула. Не висит. Комната пуста. Кровать у печки тоже. Пошла в соседнюю комнату, на кухню, в ванную, наверх... Пусто. Неужели уехал в больницу? А дверь что ж не запер?
Медленно спускаюсь опять в большую комнату по деревянной лестнице. В конце её на стене висит большое старое зеркало. В него виден пол у печки... Еще три шага вниз - теперь виден край кровати и часть самой печи. Еще шаг... И в зеркало въезжает ЖОПА. Бело-лиловая голая Жопа. Она между печкой и кроватью... Сердце бухнуло как колокол. Замираю. Отчетливо вспоминаю, что решила не визжать. Если бы она двинулась, наверно, не сдержала бы обещания. Но Жопа не шевелится. Громко тикают большие часы с маятником... Спускаюсь и смотрю. За кроватью лежит в "позе рака" голый труп. Даже сомнения нет, цвет тела не живой, пятна... Обошла. Мёртвый отец, согнувшись и стоя на коленях, сжимал в руках початую бутылку водки. Итог жизни, так сказать... Финальный аккорд.
Мысленно поздравляю себя с выдержкой. Тихо выхожу из комнаты на кухню, сажусь, звоню в "скорую". Объясняю. Они предупреждают, что также вызовут милицию. Теперь просто ждать... Неправда, что в таких ситуациях пропадает аппетит. Полпачки сока, кусок колбасы, шоколадка... Легко. Первым приезжает врач. Осматривает объект, не касаясь. Пишет справку. Уходит, извинившись: "Не можем забрать, не положено, умер не там, где прописан..." Да, совет дуракам – умирать надо не только не по пятницам, но и исключительно по месту прописки. Будем знать. Ползти из последних сил до порога.
Теперь в дверях служитель Закона. Мятая форма, маленький рост, испуганное лицо. "У вас тут умерший?" Показываю пальцем. Осторожно крадется, видит Жопу, останавливается и пятится к окну. "Ой как плохо-то... Как бы его осмотреть... Еще же протокол писать надо..." Мне от этого испуга становится как-то смешно. Похоже, ему явно хуже чем мне. Дышит в окно. Захожу с кухни в комнату. Видимо, от сотрясения половиц бутылка из рук трупа медленно скользит на пол, ложится плашмя, чуть откатывается. Буль... буль... Выливается часть водки. Милиционер (не поворачиваясь к месту действия и усиленно дыша в окно): "Что это за звук?!" Я (уже берёт злость): "Это из трупа течёт! Гной, наверное". Милиционера скручивает бесплодная рвота (видимо, специально не поел перед заданием). Я, осознавая своё преступление (обманула сотрудника правоохранительных органов), беру бутылку и тихо ставлю за печкой.
Милиционер (наконец, придя в себя и повернувшись): "Ой, как плохо-то... А ещё ж фотографировать надо... У вас выпить не найдется?" Я: "Где-то было... А, вот!" И достаю ТУ САМУЮ, обсосанную покойником бутылку. Протягиваю. "Ой, спасибо... Самое оно... Вы уж извините..."
За окном постепенно темнеет, с шелестом моросит холодный дождь.
2nyole.
Быль взята отсюда, с авторского разрешения. |
_________________ Я ставлю запятую перед что, где она мне нужна. © Ф. М. Достоевский. |
|
|
|
Дхарма Махант
Сталкер.
Пол:
Зарегистрирован: 23.11.2006
Сообщения: 22646
Откуда: Кобристан.
|
Добавлено:
Вт Мар 29, 2011 5:41 pm |
|
Как я хоронила папу.
Зомби-трэш, часть заключительная. Танец мертвеца.
В общем, гадость я порядочную милиционеру изобразила. Как выяснилось в дальнейшем – зря, человек он оказался хороший. Но, обо всём по порядку. Перед нами возникла задача номер раз – довезти покойника до морга. Причём, не обычного морга, а с какой-то криминальной специализацией (это всё к вопросу смерти не по месту прописки и без свидетелей). Экспертиза там должна быть. Местная скорая в Москву не повезёт, московская в область не поедет, частные труповозки попросят мильон, а сам местный служитель закона – без авто. И до дачи шёл пешком. Остаётся одно – ловить машину на шоссе.
И вот с этой задачей воспрявший духом после покойницкой водки мент справился на отлично. Уже через десять минут в комнату вломился брутальный, напоминающий боксёра Валуева, водитель грузовика. С видом человека ежедневно упаковывающего десяток трупов, он легко завернул папу в простыню с розочками. Осмелевший милиционер помог ему положить свёрток на грязные, обляпанные цементом носилки для строительного мусора. Груз-200 закинули в открытый кузов и – поехали. О цене вопроса договорились легко.
Куда именно мы ехали, я теперь не вспомню даже под пыткой. Помню только, что пробок не было, машина шла быстро. Я иногда поглядывала через окошечко в задней части кабины – мертвец вёл себя хорошо. До поры до времени…
Пока мы не въехали на многокилометровый недоделанный ремонт дороги. Носилки в кузове стало сначала колыхать и трясти, а потом и вовсе подбрасывать. Я сказала про это водителю, но тот пробурчал что-то вроде «побыстрей проскочим». И мне ничего не оставалось, как с ужасом наблюдать за покойником, прыгающим на раздолбанных носилках по грязному самосвалу. Временами его почти переворачивало и казалось, что он вот-вот выскочит и продолжит свой танец уже прямо в кузове. Это обошлось. Из своей финальной колыбели отец не выскочил. Но… Мелькнул большой белый кусок ткани с розочками и унесся куда-то вдаль, подхваченный сильным ветром. Пелёнка была потеряна.
Голый покойник на строительных носилках – это что-то. Да, конечно, проезжавшим мимо легковушкам ни хрена не видно. А вы подумали о пассажирах троллейбуса, с которыми мы поравнялись, остановившись на светофоре? Они-то сидят высоко, глядят далеко… Такое выражение ужаса в глазах забыть невозможно.
Доехали. Окраина города. Темень, редкие фонари. Глухой деревянный забор, дверь морга. Грузовик уехал, мы остались втроем. Я, мент и папа лицом вниз. Дверь закрыта. Звоним-стучим. Долго. Никакого эффекта. И тогда служитель закона, выругавшись, начал ломать забор. «Они, блять, там, только звонок выключили, суки!» Доска вылетела и милиционер сам испугался содеянного. «Я не полезу, вы уж зайдите туда, позовите открыть, а я постерегу…» И я полезла в щель.
Дворик. Дверь. Дергаю – открывается. Большая холодная комната, в углу на настиле что-то накрытое лежит... Охрипнув от страха, зову хозяев. Выходит нечто вроде «ау-у-у» голосом Высоцкого… Следующая дверь. Тяжёлая, открывается со скрипом. Опять комната, опять что-то лежит, стараюсь не смотреть. Снова зову. Тишина в ответ. Следующая дверь. Тяну на себя... И вижу: посреди комнаты, в одних семейных трусах стоит белый как мел мужик с ломом в руках. Лом в положении замаха…
В общем, кончилось всё хорошо. Оказалось, он тут совсем недавно работает. Говорит: «…день закончился, всех кого надо привезли, больше никого быть не должно, я и решил лечь спать. Звонок выключил, чтоб мальчишки не беспокоили. Твёрдо знаю, что я в морге один. Из живых. И десяток жмуриков. Не по себе как-то, я никогда на такой работе раньше не был. Всё мерещилось, что они шевелятся… Почти уснул уже. И тут слышу шум. Вроде шаги медленные. А потом – голос страшный завывает. И дальняя дверь из покойницкой со скрипом открывается… У меня – сердце в пятки. Понял – ОНИ встали и идут за мной. Бежать некуда. И завывает все ближе. Шаги уже у порога. И я приготовился к последней битве…»
Так что роль восставшего зомби в этой истории сыграла лично я. Оскар за лучшую женскую роль второго плана.
А на сами похороны я не пошла. Потом мне рассказали, что набежавшие дальние тётушки очень меня жалели на поминках: «У девочки расстройство случилось, больно уж по папе распереживалась. Отец помер, кровинушка родная, что ж вы хотите-то…»
2nyole |
_________________ Я ставлю запятую перед что, где она мне нужна. © Ф. М. Достоевский. |
|
|
|
|
|
Следующая тема
Предыдущая тема
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
|
|